(окончание, читать начало истории)

В поисках китайцев я заглянул в восточный магазинчик.

— Я не иммигрант, — сказал мне китайский на вид паренёк. — Я тут родился. И вообще, мои родители с Филиппин.

Читать далее

интервью, китайцы, пакистанцы, улица, филиппинцы

Китайцев в правой Эйшампле дополна. Тут у них и национальные ресторанчики, и магазинчики с разным барахлишком, и косметологии, и уйма парикмахерских. Обычно я вообще стригусь в сети “Marco Aladany”, стоит это мне 10-12 евро, но однажды чего-то решил поэкспериментировать и зайти к китайцам. Причёска у меня не сложная, думаю, если разницы никакой, то может сэкономить удастся.
– Ола! – встречает меня китаянка на входе. – Па кольтал? (кит. исп. стричься)
– Здрасьте, ага, стричься, – отвечаю на испанском.
Китаянка что-то мычит и тычет в сиденье. Я сажусь. Она на меня смотрит.
– Мне бы с боков покороче, – говорю, – а сверху пусть длинно останется…
Китаянка продолжает меня рассматривать, в глазах у неё пустыня Гоби.
– Комо? (исп. как) – переспрашивает.
Объясняю ещё раз помедленнее. Китаянка многозначительно кивает, но в глазах у неё всё та же пустыня, даже верблюд по ней не идёт, ни кустика не видно – открытое пространство до самого горизонта. У меня появляется нехорошее предчувствие, что китаянка только вчера приехала в Барселону, и её испанский исчерпывается теми несколькими словами, что я уже услышал.
– Ке кьелес? (кит. исп. Что хочешь?) – из глубины зала раздаётся голос её подруги, которая, судя по всему, Барселоне уже не меньше месяца.
Я пытаюсь объяснить мою причёску ещё раз, но на этот раз сопровождаю свои слова жестами. Вдвоем китаянки, наконец, разбираются, чего я к ним пристал. Первая начинает потихоньку открамсывать мои волосы. Делает это она с такой неуверенностью и неловкостью, что я напрочь забываю о своей причёске. Думаю, хоть уж как-нибудь меня подстригла бы, и на том спасибо. Время от времени она консультируется с подругой. Я сижу, не дыша. Ножницы как-то хаотично елозят по моей голове. Я закрываю глаза и представляю себя лысым. Никогда наголо не стригся. Может, самое время попробовать? Так медитирую минут пятнадцать.
– Ке таль? Бьен? (исп. Как оно? Хорошо?)
Я открываю глаза и вижу в зеркале моё слегка помолодевшее лицо. Причёска немного коротковата, но в целом вполне даже сносна.
– Перфекто! – восклицаю и спрашиваю, сколько стоила услуга.
Оказывается, всего 6 евро. Из парикмахерской выхожу довольный, однако больше на такие эксперименты не отваживаюсь. Китайцы – милые и, главное, смелые люди, но от их сервиса порой чикануться можно.

китайцы, цены

“Масахе!! Масахе!” – доносятся издалека крики азиаток. Лежишь на Барселонете кверху пузом или фейсом в песок, а они проходят мимо тебя, заглядывают в глаза – вдруг заинтересуешься. Кто-нибудь из туристов в поле видимости обязательно согласится. Подумает: “А что? Ветерок, солнышко, масахунчик сейчас для расслабона не помешает”, – и, в общем, будет прав. Идея не такая плохая, но реализация… Начать с того, что вид у большинства массажисток какой-то неопрятный. Они напоминают скорее уличных торговок, причём базарный их тип – малорасполагающий к предоставлению своего тела в их цепкие руки. Если турист и сам не эталон опрятности, то следует добавить, что и качество пляжного сервиса на вид такое, что смотреть на жертву без мук страданий на лице невозможно. Складывается впечатление, что массажистки учатся прямо там, на месте. Обильно полив поджаренное или ещё бледненькое мясцо сверкающим на солнце маслом, они принимаются елозить кожным слоем клиента по его рёбрам, как подштанниками по стиральной доске. Счастливец вминается в полотенце не в силах вымолвить ни слова. Только пучит глаза от нескрываемого удовольствия. Пока сильные руки массажистки энергично мнут, тягают, да раскатывают, её глаза вяло скользят бокам и спинам соседей. Может, ещё кто надумает? “Масахе!! Масахе!!”

китайцы, пляж

В “японских” WOK “Bufet libre” (исп. букв. “свободный буфет”, анг. all-you-can-eat), которые разбросаны по всей Барселоне, работают сплошные китайцы. Место считается хорошим, если подошвы к полу не прилипают. А что? Платишь 11-13 евро и можешь есть, сколько и чего животу угодно. Я раньше часто захаживал в один из таких ресторанчиков на площади Уркинаона. Наверное, сказывались мои “азиатские корни”, всё же за Уралом родился. Позднее я совсем европеизировался и привык есть поменьше и поизысканней. Но это произошло лишь два года спустя, а до этого мне очень нравилась идея жрать не пережрать.
Обычно приходил я к китайцам с друзьями. Мы делали несколько ходок к изобилию еды на витринах, брали самые большие тарелки, накладывали всевозможные салаты, морепродукты, суши – с горкой. После них и супа мису мы набивали животы фруктами и десертами. Когда я совсем объедался, то шёл в туалет по крупному. Потом еще влезало пару мороженых, а иногда ещё хотелось повторить бокероны. Всё казалось очень вкусным. Казалось… Не то чтобы там гадость на деле, некоторые блюда не плохи, но качество низковатое – после такого ресторана самое то сказать: “объелся, как тузик на помойке”.
После того, как я пристрастился к местам, где платишь за каждое блюдо, к китайцам я долгое время не ходил. Но недавно с чего-то решил тряхнуть стариной, оторваться по полной… Пришел один. Набрал полные тарелки знакомых блюд. Набросился на них с былым энтузиазмом, но очень быстро стух. Что-то было не то. То ли компании не хватало, то ли вкусовая память других более изысканных блюд портила радость обжорства. Но я все равно себя пересилил. Все как надо – две ходки. Да только после второй мне так что-то поплохело… Живот пучило. Особенно бесмыссленым казалось это всё в одиночку. Остро так почувствовалось. Жрешь как на убой… хочется и того и сего попробовать – а толку? Пока я вяло тыкал вилкой в маслянистые бокероны, мне вспомнилась история брата, как у них на вахте, на северах, шведский стол был, так два охранника обожрались до такой степени, что им промывания желудков делали. После этого случая еду всем вахтовикам стали выдавать строго по порциям, без всяких “ешь, сколько влезет”. Хотя до промывания желудка мне не хватало еще по меньшей мере двух-трёх ходок, на душе стало совсем грустно. Подходили китаяночки-официантки, уносили пустые тарелки, а я пялился в стену и медитировал на яркие красно-жёлтые узоры. Наконец, найдя в себе силы встать, я подошёл к кассе, заплатил свои 13 евро и ушёл вразвалочку. С тех пор, в “свободный буфет” меня не тянуло.

еда, китайцы, рестораны, русские

– У нас внизу небольшой китайский магазинчик всего подряд есть, – рассказывает Сандра. – Заглянула я туда как-то, смотрю… ба! там наша соседушка, сеньора Мантеро, расхаживает. Я прыг сразу за стеллаж с клеёнками – лишь бы она меня не заметила. Выглядываю осторожно. Смотрю, она какую-то штороподобную юбку щупает. К ней уныло так чапает сутулый китайчонок. “Мне бы такую, – говорит она ему, – только талию повыше.” Мальчик не сразу понимает, что она хочет. Она объясняет ему раз пять. Тот разводит руками. Нету, мол. Старушенция что-то недовольно бормочет и направляется к выходу. Тут слышу у меня за спиной кто-то таким усталым голосом говорит: “А буть у юпки талья повыше, она пы паниже попросиля.” Я оглядываюсь, вижу перед собой хозяина магазина. “Та-та, – ритмично кивает он головой. – А буть на ней цветы, она пы сопачек захотела. А буть юпка из шефона, она пы захотела из крепдышина. Эта сеньора сюта уж пят лет хотит. С самого атрытия. Ещё ни разу ничиго не купиля. Толька всё перестлявляет, чупает…” Жалко мне стало мужичка. Решила, не буду я такой, как сеньора Мантеро. Покрутилась-покрутилась и купила у него… зубочистки.

каталонцы, китайцы, магазины, пожилые

– С каждым днём их все больше и больше, – озабоченно говорит Энрике. – Какой-нибудь бизнес прогорает, что при текущей испанской экономике не редкость, и его покупают китайцы. Бары, супермаркеты, парикмахерские… Весь проспект Сан Хуан уже китайский. И главное, грех жаловаться. Едут они сюда с огромным желанием работать. Вкалывают, как ежи. Китайские магазинчики открыты с раннего утра и до поздней ночи. Даже на выходных. Они бы и ночью работали, да закон запрещает. Причём с каждым годом сервис у них всё лучше. Не у всех, конечно… но вот недавно возле нас открыли магазин модной одежды. Всё на уровне. Выбор приличный. Отличие от других мест только в персонале.

испанцы, китайцы, магазины

Ищем с Паолой где бы быстро поужинать в правой Эйшампле. Приличных мест как-то всё не попадается. Заходим в итоге в китайский ресторанчик, более или менее на вид. Большая часть публики – китайцы, что, наверное, хороший знак, раз свои же там едят. Наряду с другой едой, заказываем два супа с тофу. В меню предлагаются три варианта порций: маленькая, средняя, большая. Решаем, что мне средняя в самый раз, а Паола возьмёт маленькую. С трудом объясняем пухлой китаяночке-официантке, что нам надо. Уходит. Через три минуты прибегает другая, видимо администратор.
‒ Извинитя, но средняя порция – очень большой. Три-четыре пирсоны нормальный человек испанцев.
‒ Три-четыре?? ‒ переспрашиваю удивленно. ‒ А китайцев?
‒ Людей китайцев ‒ на два. Наши люди привыкли есть много суп.
‒ Просто любопытно… а на сколько людей тогда большая порция рассчитана?
‒ Испанцев?
‒ Допустим.
‒ На десять-двенадцать людей испанцев…
Заказываем две маленькие порции. В итоге мне приносят “маленькую” (по меньшей мере на двоих русских), а Паоле среднюю, которую бы хватило на современную семью эквадорцев.
‒ Извинитя, этот суп нет маленький порция.
У Паолы глаза округляются. Смеётся.
‒ Но я столько просто физически не съем!
‒ Ничего, вы не переживать… Мы вам с собой завернём. Дома кушать!

испанский, китайцы, рестораны