– Ола, Олег! Как ты, всё пучком?
Цыгана Рико я вижу раз в неделю на кассе в “Сирене”, магазине замороженных продуктов, где я покупаю лосось. Лицо у Рики всё в рытвинах, но в чёрных глазах светится озорной огонёк. Рики всегда бодр и весел, ни разу я не видел его угнетённым или усталым. На его вопрос отвечаю как можно бодрее. Говорю, что у меня всё здорово, хотя на деле валюсь с ног – накануне не очень-то выспался.
– Видел тебя сегодня с утречка с девушкой, – улыбаясь, говорит Рики. – Идут такие в обнимочку, хе-хе…
Действительно, я как раз мимо его магазина с утра прохожу.
– Я-то уже 11 лет в браке, – говорит, улыбаясь, Рики. – И дочка у меня большая.
– Да ну? А сколько тебе?
– Двадцать три… но ты эта, не удивляйся. Мы, цыгане, рано сходимся. У нас всё по-другому. Представляешь, в 11-12 лет у меня уже во всю няки-няки с женой были. С самого детства вместе… я теперь и жить без неё не могу.

магазины, традиции, цыгане

Прохожу мимо частной школы «непорочного зачатия» на улице Валенсия. С виду очень на церковь похожа. На крыльце, для полного сходства, на коленях сидит нищенка-цыганка. При появлении людей громко и нудно воет:
– Por favor, por favor! Dios, por favor! (Ради бога! Ради бога!)
Из школы выходит ухоженная, видно не бедная, женщина. Останавливается перед цыганкой, начинает рыться сумочке. Неужели, думаю, им кто-то подаёт? Даже шаг замедляю от любопытства. Цыганка притихает в предвкушении. Женщина роется, роется, достаёт сигарету, прикуривает и дефилирует дальше.

улица, цыгане, школы

Покупаю рыбу в супермаркете. Передо мной в очереди какая-то тётка. Рассчитывается и что-то говорит пареньку на кассе на каталанском. Тот ни бум-бум. Она повторяет, он отвечает ей на испанском. Тётка, очивидно воинствующая каталонка, вижу закипает. В надежде поворачивается ко мне и выдает какую-то длинную и очевидно нелестную тираду по поводу невежества кассира. Я улавливаю только общий смысл. Развожу руками.
– Извините, не говорю по-каталански.
– Да что это вообще такое!! – взвизгивает тётка. – Мы где вообще!?..
В гневе уходит. Мы обмениваемся с кассиром понимающими взглядами. Спрашиваю, откуда он. Говорит, из Барселоны. Странно! Оказывается, цыган, знает только романи и испанский.

каталанский, каталонцы, цыгане, язык