Самолёт прилетел поздно. Добравшись до площади Каталонии на экспрессе, я побрёл домой пешком по улицам ночной Барселоны. По дороге мне встретился каталонец Виктор, будущий криминалист, мой давний приятель по джиу-джитсу.
‒ Олег, какая встреча! Как дела?
Я рассказал ему, что летал в Вену.
‒ Был я в Вене как-то, ‒ сказал Виктор и поморщился. ‒ Мне не очень понравилось. Народ там какой-то чопорный, неприветливый. Со мной вообще как-то плохо обращались. Представляешь, заходим мы в с отцом в отель. Отец у меня светлый, белокожий, а я в мать ‒ тёмный, волосы курчавые. Так они отца пропускают, а мне говорят: “Стой, куда это ты, мальчик??” За цыгана и бродягу принимают. Так неприятно, кто бы знал. Лучше я уж в Италию буду ездить. Там я, считай, как свой.

австрийцы, каталонцы, улица