На утренней планерке босс объявляет, что Марк получит премию за успешный поиск нового программиста. Даниэль потирает руки и в полушутку говорит:
– Ага! Марк проставляется!
– Конечно-конечно! – говорит Марк, пританцовывая, а потом с каталонской деловитостью добавляет: – Только умеренно. Не больше 10% от премии.
Летом приезжали русские друзья в гости. Гулял с ними по Барселоне. Решили съездить на фестиваль кино на Монжуике. Договорились встретиться с местными друзьями. Те звонят:
– Ну вы скоро? Мы на остановке, очередь подходит.
Мчимся, видим автобус. К нему очередина молодёжи человек из пятидесяти. Наши друзья внутрь входят, машут, зовут. Бежим мимо очереди и тут слышим:
– Бу-у-у-у! Бу-у-у-у! – гудит толпа, не злобно так, но настойчиво. – Бу-у-у-у!
Слишком много нас. Чувствуем, правы они. Замедляемся. Пристыженно разворачиваемся и бредём в конец очереди.
– Надо же, какие сознательные, – мрачно замечает Паша. – Европейцы…
Отработываем удары в тайском боксе. Стою в паре с Виктором. Мой черёд.
– Директо, аппер, крочет! – кричит Хави. – Уно, дос, трес!
Наношу удары сериями, Виктор подставляет перчатки.
– Уно, дос, трес! Прямой, апперкот, боковой! Директо, аппер, крочет!
Наращиваю темп. Уно, дос, трес! Бам-бам-бам! Уно, дос, трес!
Молотилка. Удар за ударом. Сбиваюсь, начинаю заново. Раз-два-три!
Перед глазами всё мелькает. Руки ноют. Лица Виктора не разобрать. Некий некто передо мной – противник. Все заботы, проблемы, куда-то улетучиваются. Удар за ударом. Один за другим. Бам-бам-бам! Уно, дос, трес! Директо, аппер, крочет!
– Не расслабляться! Хорошо, Олег! Молодец, Алан! Ещё полминуты! Уно-дос-трес!! Директо, аппер, крочет!
Мой коллега Даниэль – настоящий гражданин мира. Отец – итальянец. Мать – австралийка. Жена – англичанка. Всё детство провёл во Франции. Долгое время жил в Австралии. Несколько лет в Италии. Годы в Англии. Сейчас обосновался в Барселоне. Дети его будут уже каталонцы.
– Ну чисто по паспорту, ты ведь итальянец? – спрашивает у него англичанин Тим.
– Как это по паспорту?! – вспыхивает Даниэль. – Я и есть итальянец!
Снимаю квартиру я вместе с испанцем и русской. Поначалу мы никак не могли понять, почему нам приходят гигантские счета за воду. 150 евро! Народ обычно платит 70-80 и с большим числом жильцов. Что-то протекает, думаем. Пригласили сантехника. Нет, всё в порядке. Засекли показания счётчика. Не пользуемся – не движется. Может, завышает? Кто-то еще подключен? Нет и нет.
Стали считать, кто сколько тратит. Замерили вёдрами объем воды за минуту в душе. Учли раковину, стиральную машинку, мойку посуды. То на то и выходит!!
Льем мы, русские, немеряно. Привыкли – дармовой воды у нас много. Когда чистим зубы, кран не закрываем. Ванной злоупотребляем. В душе проблемы мироздания решаем. А у испанцев всё хитро: превышаешь лимит и тариф вдвое подскакивает, превышаешь другой – налог вдвое возрастает. Стали немного следить за собой, и вошли счета в норму.
Антон раньше жил в Равале – по праву самом злачном районе Барселоны. Царстве сомнительных баров и клубов, кривых улочек, обшарпанных жёлтых стен, запаха мочи в подворотнях, проституток, трансвеститов и наркодиллеров. Домой он нередко поздно возвращался. Поначалу было не по себе, но потом свыкся. Однажды увязалась за ним шпана.
– Стой! – орут. – А ну стой!
Антон ходу не сбавляет, идёт своей дорогой. Эти не отстают. Чтобы не терять времени, он начинает на ходу разминать плечи, руки.
“Ладно, опробую навыки дзюдо,” – думает.
Оборачивается – а ребят уже и след простыл.
Районы правая и левая Эйшампла, кусок Сан-Марти и Побле-Ну крайне геометричны. Это новая часть центра Барселоны. Дома склеены в правильные блоки, улицы – параллельные и перпендикулярные. Не заблудишься.
Даже названия улиц имеют свою логику. Большинство из них названы городами и регионами. Есть итальянская группка: Сардиния, Сицилия, Неаполь. Есть испанская: Майорка, Валенсия, Жирона, Памплона, Бильбао. Есть французская: Париж, Прованс, Корсика. Южно-американская: Буэнос-айрес, Боливия, Никарагуа. А особо дотошные смогут отыскать даже улочку Москвы недалеко от Порта Олимпик.
Вокруг света по Барселоне!
– Как по-вашему “грасиас” будет? – спрашивает меня Чави в раздевалке.
– “Спасибо”, – говорю.
– Эспазиба, – повторяет Чави.
Качаю головой. Хреновато.
– Кипри! – обращается Чави к украинцу Куприяну. – Олег говорит, у меня супер-плохо выходит. Эспазиба! Как тебе?
– Супер-плохо. Вы, испанцы, слова на “с” коверкаете. Отбрось “э”, понял?
– Ага. Зпа… Цпа… Эспаси… Спасида!!
Ездили в Лиссабон на чемпионат Европы по бразильскому джиу-джитсу. Тренировались усиленно. Оргвопросы решали: как из Барселоны добираться, где остановиться. В нашей команде – испанец Гектор, как и прочие он активно участвовал в подготовке. Немалый взнос за участие оплатил.
Уже на соревнованиях разминаюсь в загончике для участников. Объявляют Гектора. Желаю ему удачи. Ищу взглядом на татами, но его всё нет и нет.
– Не пустили меня.
– Как не пустили??
– Вес не тот выбрал. Перепутал.
Вспоминаю регистрацию на сайте. Вес несколько раз указывался, письмо на перепроверку присылали! Гектор пожимает плечами. Позднее, наши его подкалывают. Ему хоть бы хны, ржёт вместе со всеми.
Другой испанец, Эду, бился на следующий день. Я остался отдыхать в отеле. Смотрю, по корридору Эду чешет, улыбается.
– Ты чего тут делаешь? У тебя ведь бой.
– Да… – машет рукой, пробегает мимо. – ID свой забыл! Еще успеваю!
Как-то с канадским приятелем зашла речь о нелициприятных национальных стереотипах. Навскидку он выдал следующие занимательные ассоциации:
– высокомерные французы,
– традиционалисты англичане,
– невежественные американцы,
– политкорректные (скучные) канадцы,
– гедонистические испанцы,
– ленивые (или, может, финансово некомпетентные) греки,
– драчливые сербы,
– алкоголики русские.
