Августовская барселонская жара. В зале дзюдо не продохнуть. Ни струйки свежего воздуха. Только жар и запах пота. Народу меньше, чем обычно, но всё равно человек пятнадцать чёрных поясов. Пока цветные пояса не вернулись с отпусков, тренируюсь с мастерами. А у них всё сурово. Сплошные спарринги. В раздевалку вылезаю еле живой. Со мной рядом бухается на лавку Микель. Тоже мокрый с ног до головы, еле дышит.
‒ Притомился? ‒ говорю.
‒ Ещё бы, ‒ отвечает Микель. ‒ Тебе вот сколько лет?
‒ Тридцать.
‒ А мне сорок. У тебя, как понимаю, не много денег?
‒ Не очень.
‒ Продал бы мне десяток лет своей жизни?
‒ Ну уж нет! ‒ говорю. ‒ Это не продается.
‒ Да брось, ‒ говорит Микель. ‒ Всегда можно договориться. А один год? За 50 тысяч евро?
‒ Ммм… подумал бы.
‒ Вот видишь! А где один, там и два, ‒ говорит Микель и одобрительно хлопает меня по плечу. ‒ Представляешь, красота какая? Деньги сразу и на следующий год работать уже не нужно.
Он кряхтя поднимается с лавки и, пошатываясь, идёт в туалет, оставляя меня наедине со странными мыслями. Сколько лет и почём? Есть ведь такие, кто за ценой не постоит!
Роюсь...
