На обеденном перерыве я, как обычно, сидел на лавочке на проспекте Сан Хуан и читал электронную книжку. На голову мне что-то упало. Шмяк.
Я взял объект рукой — сухой лист платана. Он посмотрел на меня насмешливо.
«Осень на дворе, чего расселся, сибиряк?» — всплыл в голове вопрос листа.
«Какая осень? 27 градусов, — возмутился я. — Трава ещё зелёная. Солнце такое яркое!»
«Осень! — настаивал лист. — 18 октября. Хе-хе, забыл родные края?»
Деревья заговорщицки зашуршали вокруг.
«Отстаньте, предвестники зимы! Дайте мне посмаковать остатки лета, обормоты».
«Ош-шень—ош-ш-шень! — дразнили они. — Ошенью долш-шно быть мершко! Ошенью на лавочках не шагорают, а промошгло ш-ш-шмутся!»
Я отбросил засыльный лист к россыпи его шевелящихся собратьев на земле. Щурясь, посмотрел на обнажённые ветви пожухлых платанов. Погрозил им пальцем. Улыбнулся. Платанам и солнцу за ними. Улыбнулся лепнине окон дома напротив, фигурным балкончикам и их стареньким деревянным дверям. Широко улыбнулся прохожим, шагающим по широкому проспекту в лёгких одеждах. Блаженно развалился с книжкой на лавочке.
Такую осень я люблю. Когда на улице тепло и сухо. Когда ходишь в одной футболке и джинсах. Когда сидишь, сколько захочешь на свежем воздухе. Когда листья разговаривают. И в голове что-то вроде:
| «В Испании осень, Но только другая. Морская, тёплая, Чуть-чуть неземная. |
<...> | В Испании осень, Цветы опадают, Качаются волны И хочется петь…»* |
Роюсь...
