Стою пассивно курю с моей литовской приятельницей Линас на выходе из Harlem Jazz Club. Подскакивает к нам шустрый симпатичный паренёк лет двадцати пяти. “Hashish? Marijuana? Cocaine?” Настойчивый такой, отрицательный ответ его не устраивает, болтает о том о сём, видно ему моя белокурая приятельница понравилась. Я давай над ним подшучивать. Он лихо шутки парирует. Я, конечно, не упускаю шанс познакомиться с ярким персонажем Готика. Как выяснилось, зовут товарища Руми, родился он в Пакистане, но полжизни провёл в Европе.
‒ I hate Pakistan. Fucking country!
Долгое время он жил в Лондоне, промышлял торговлей кокаином там. Накопил фунтов на счёте и перебрался в Германию, пожил немного в Голландии. Даже в Москву на разведку ездил.
‒ Moscow is cool. Many good things there. I like Russian people. But your country’s dangerous.
Говорит, он хотел бы в России остаться, да с его ремеслом у нас сложно. В Испании он уже несколько лет (“Police not a problem!”). Через своего влиятельного брата он сделал себе британский паспорт и сложностей с документами у него нет. В выходной день, по его словам, на кокаине для глупых туристов он зарабатывает до 1000 евро, а в будни, на травке, у него выходит 150-200. Сам он своё добро не курит и не нюхает.
‒ Only drink, ‒ говорит он и затем добавляет с горькой улыбкой: ‒ Fucking life! I hate it! Money not a problem. But I don’t have friends. No friends in fucking Spain.
В клуб он входит, как свой. Угощает нас напитками, потом мы ещё долго пляшем с ним, Линас и негром из Гамбии на полупустом танцполе.

клубы, криминал, люди