Возвращаемся мы с братом прошлым летом в Барселону из Марокко. За спиной 12 дней, 11 городов, 2500 км по земле, поиски отелей, кафе, автобусных станций, многочасовые переезды по горам и пустыням, лица – местные марокканцы, непрерывно норовящие тебе что-то впарить, да собратья путешественники, в основном французы и испанцы, часто замызганные, обкуренные марокканским гашишем, но счастливые, полные впечатлений.
Приземляемся. Идём ко входу в зону ЕС в барселонском аэропорту. Тоже с осоловелыми глазами, замызганные, вонючие, бородатые, загорелые до черноты, с африканскими амулетами на шее, в марокканских сандалях и кожаных шляпах. Впереди две очереди на проверку документов – для граждан ЕС и для простых смертных. Разумеется, встаём во вторую. Не проходит и минуты, как к нам подбегает какая-то сердобольная женщина и тараторит по-испански:
– Ребята! Вы что, потерялись? Куда стоите? Вон туда, туда вам!
И настойчиво подталкивает нас к первой очереди. Тут-то мы понимаем, что такое Выдающиеся европейцы.
Роюсь...
